Фитиль, прокуренный до корки
Прикрыв от кайфа веки-шторки дым тянет внутрь, и жив пока.
Давно не стрижен, плохо брит и оттопырился ушами,
Носюгой, ростом даровит, кадык большой… представьте сами.
Большая кепка, в тон пиджак… читает книгу, сняв очки…
Но вот расслабился держак – простые клешни – две руки.
Сложил очки и впал в дремоту, пометки сделав на полях –
Закончив нудную работу, повесил нос о двух ноздрях.
До Юглы ехал в дремоте и всё подрыгивал ногой –
Душа его ушла к пяте, носюга встретился с губой,
Потом заваливаться стал, тараща мутные глаза,
Надел очки, кошель достал, пересчитал всё два раза.
Читать продолжил ту же книгу, держа в трясущихся руках,
Со сном боролся, видя фигу, зевал и щупал пульс в носках…
А в Риге вышел длинным шагом (высокий рост то позволял),
И подался вперёд, за благом, походкой аиста хилял.
Смолит, фитиль… смолит, коптит – то жизни стиль, что мне претит –
Здоровье всё-таки дороже, натужный кашель не нужён,
Смотреть на это надо строже, а этот вонью окружён…
И я курил когда-то тоже, теперь же с этим не дружён.
Все хотят прекрасно жить, и чтоб зубы не вставные…
Сытно есть хотят и пить, и чтоб были не больные.
Быть здоровыми хотят… это правильно и верно,
Но зачем же так коптят – в коридоре пахнет скверно.
Ну, не надо дым пускать, идя иль стоя в коридоре –
Свой гвоздик к гробу так таскать – то к неприятности и к ссоре.
Кому-то, может, не по нраву… так выйди вон, перекури…
Если не требуют по праву, и ты с отравой не дури.
Свидетельство о публикации №112102505168