ПсихоDEL

Эта осень опять на часах, на глазах и по горлу размазана.
Каждый новый и старый под бой и на бой вызываю её.
– Отмените мне смерть – три по тридцать – или сразу берите живьём.
Я иду в эту ржавую печь, прогораю, но осень заразная…
Воскресаю – уж эта последняя, но приходит сентябрь и оправиться
не выходит, а вязаный шарф не пускает ни воздух, ни злость.
Проиграла по новой на старых ошибках. Не взрослею и не удалось
отвертеться от вечных повторов. Эта осень всё жрёт и не травится
увяданием смыслов. Иду под гипнозом дождя, подвенечная,
всю себя отреветь до весны, неизбежность – пожизненный крест.
Слишком больно отбрасывать кожу с самых тонких чувствительных мест,
но я сброшу и брошусь на шею этим шарфом на первого встречного.
Спрячьте, крыши, зонты! Вы – мои неживые для прочих свидетели
пораженья и голого страха – отколоться от самоубийц –
странных белых детей, у которых нет выспанных лиц.
Вот и я среди них эту осень у самого горла заметила.
В тучных лёгких свистит до утра чем-то острым неровно распорота
эта боль, что листвой не прикрыть и умелой рукой не зашить.
Я боюсь уходить в эту слякоть, бурляще ненастную жид-
кость будет серо торчать из ноги уходящего города.
Я – на кладбище тысячи судеб, что с ветвей сорвались и отправлены
на костёр и полотна безумцев – под каток Сальвадора Дали.
Ты на краешке этой пока не ушедшей последней земли
удержи! Не удержишь?.. Под осенью, как под кайфом, не можешь быть правильным.
Возвращаюсь уныло в неё каждый год и как будто всегда одинаково –
прогрессируя в собственном сплине с одиночеством – белым тузом.
Не бывает победы в моей биографии – это блеф и на головы близких позор…
Эта осень – на то и пришла, чтобы гибель при жизни оплакивать.
(25.10.12.)