***

Проходят дни безлико-серо,
За поворотом –поворот.
Возможно жил я неумело,
Кидался в омут, потом в брод.
Не слушал то, что говорили,
И что пытались в след кричать.
Я любил, меня любили…
Да, и не нужно вспоминать…
Сейчас осенняя прохлада,
Овеет голову мою.
Иду..тропинкою вдоль сада..
Туда….где всё ещё живу…


Рецензии