Дудочка, говорящая за тебя

У холма в растрепавшейся рамке аканта,
В душном зале, где сердцу стонать, а не петь,
Нет чувствительней пальцев и губ музыканта,
Оживляющих дерево, глину и медь,
Даже если он мал и рождён за грядою
Облаков, должных небо держать на весу,
Если он - просто луч, полный горной водою,
В васильково-душичном дремучем лесу.

Я пою. Пробирается дождь близорукий,
Спрятав дальние рощи в рукавный раструб.
Но нежнее слова, невесомее звуки
Для кривых, непригодных для пения, губ
При певучей душе; для того, в ком воскреснет
Вера в чудо от них - изводящих, любя.
Господин, пусть мои безыскусные песни
Говорят с грустным миром твоим за тебя -

А иначе зачем им случилось родиться?..
Ты, не ждущий ни счастья, ни бед впереди,
Осторожно качаешь меня на мизинце,
Как качал бы того, кто трепещет в груди.
И покажется небо добрей и бездонней
Неба, щедро воспетого в прошлых веках,
Мне, сидящей на жёсткой когтистой ладони
С тонкой дудочкой в тонких прозрачных руках.