Родина по имени Россия

Семнадцатый  год  ещё   не настал,
В   красных   лучах   заката,
Ещё   не    точил    холодный   металл,
Брат   на   родного брата.

Матросы  с    «Авроры »    и   юнкера,
Пока  ещё   не  враги.
У   императрицы  ещё   вчера,
Есенин    читал   стихи.

Был   в    царском  дворце   новогодний бал.
Среди   приглашенных лиц,
Мелькают    послы   из   далёких    стран
И  целый  эскорт  девиц.

На   вензелях   золотых,   эполет,
Царский   двуглавый   орёл.
Сменяет   торжественный   менуэт,
Величественный   поклон.

Плавно  скользит   вслед   ему    реверанс,
Смотр    на   паркетном   плацу.
Был   бал  новогодний,    в  последний   раз,
В   последнем,   мирном      году.

Россия!    Рассыпчатый   лунный   свет,
Пролился   на  тополя.
И   падает,   с  тонких  ветвей   на   снег,
Откуда  возьмись,  листва.

Вдали   от   мраморных   особняков,
Пьяный  угар  кабака.
Здесь не услышишь изысканных слов,
От   русского  мужика.

Клянет он войну и всяких господ,
И в бога и в душу мать.
Если нужда его сильно прижмет,
Топор  может  в  руки  взять.

Веселье в разгаре и  тут и там,
Настенные  бьют часы.
Семнадцатый год  ещё  не настал,
Всё   ближе   его шаги.

Я вижу как по российской глуши,
Зловещая   тень   ползёт.
Как вынимает из ножен  клинок,
Мрачный     семнадцатый год.

Он   рядом, он  здесь,   обычный    мужик.
С     длинной   винтовкой   в  руке,
Идёт   перестраивать   заново  жизнь,
В   богом   забытой   стране.

Двенадцать   ударов     пробьют  часы,
В  последний  день   декабря.
И   новое   слово  -   « большевики »,
Впишет   в  газету   строка.

Наполнится   дикою   злобой    бунт,
И  выдавит   кровь  из   ран.
Усадьбу   барскую,   на   хрен,  сожгут,
Барыню  -  на  сеновал.

И,  ладно  бы,   просто  задрать   подол,
Так  нет  же,  -  штыком   в  живот.
И   дальше,   к  соседней   усадьбе   шёл,
Хмурый   семнадцатый   год.

В окна  вагона   стучался    февраль,
Ветвями   стылых   берёз.
Царь   самодержец,    теперь,   и  не   царь,
В  поезде    на   Могилёв.

Что  ж  ты,  Россия?  Спаси тебя  бог.
Где   ж  ты,  Россия   моя?
Выдохнул   ветер  в  лицо: -  Могилёв!
Колёса   стучат  -   судьба…

Весь   мир,   подтянувшись   к   России,   ждет,
Взглядами   карту  сверля.
Насколько   остро  отточен клинок
У  временного  штыка.

В  осеннем   зареве    Зимний  дворец,
Всё   прошлое  -  за   порог.
Вперёд   выходят     ружьё     и    свинец,
И  -  восемнадцатый   год.
---------------------------------------------