Смотрю в окно,
вздергиваюсь,
чуть ли не перехожу на крик.
Осень,
как последняя сука,
шепчет каждому дереву:
«Гори, сволочь, гори...»
И листья бросаются в землю —
их расфасуют потом по кучам.
Небо больше не небо,
а сплошная серая туча.
Ветер поглаживает дома,
непристойно теребит антенны.
Если почки раскрываются весной,
то в такую погоду —
вены.
Для кого-то во всем этом есть кайф,
но мне сегодня страшно дожить до ужина.
Под стоны ворон наливаю себе очередной чай,
ведь с утра я встал снова простуженным.
Чуть ли не перехожу на крик
© Copyright: Анатолий Журавлёв, 2012
Свидетельство о публикации №112102403317
Свидетельство о публикации №112102403317
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
