Не со мной это было...

Соловьиные трели по капле делю на стакан,
я ещё не срывал куст сирени у алой зарницы;
не со мной это было, а с тем, кто от счастья был пьян,
наблюдая, как в небо уходят за душами птицы…

Всепрощение пахло кострами, лизало порог,
я открыл ему дверь, предложил, не стесняясь раздеться;
и до этой поры, мне казалось, я был одинок,
а теперь никуда от пришедшего взгляда не деться…

То ли совесть моя, то ли страх заглянуть в пустоту,
кто мне скажет, что там, и бывает ли долгим забвение;
я длину этих строк подхвачу и пером на лету
распишусь, вызывая на буквах заметное трение…

Князь бессмертных стихов, а Княгиня – лишь Муза моя,
вечерами мы с ней говорим о любви и свободе;
ничего не скрывая и вроде душой не кривя,
но порой получается так, что действительно – вроде…

Из двух зимних ночей выбираю я только одну,
ту, в которую сын мой родился, став ангельским светом;
а моя же – январская медленно тянет ко дну
и прельщается вновь не целованным солнечным летом…

Соловьиные трели по капле делю на стакан,
я давно наплевал на мораль, перешёл все границы;
не со мной это было, а с тем, кто от счастья был пьян,
наблюдая, как в небо уходят за душами птицы…