Пишу стихи, рисую сны,
чего ещё желать,
не знаю.
Раскрашу сотней
брызг цветных
свой мир,
в котором я играю.
У Аладдина была
лампа,
у Буратино старый
холст.
Кусок картона -
моя рампа,
тугой блокнот -
хранитель грёз.
Опять рука чернеет
тушью,
Гуашь и акварель
текут.
Мне написать скорее
нужно,
следы поймать,
а то сбегут.
А мысли вновь
быстрее пальцев,
не остановишь
нипочем.
Кружатся,
свой рисуя танец,
мне в сердце
падая ручьём.
Усталости
не замечая,
пишу, стираю,
мысли вслух.
Под их журчанье
засыпаю,
листы не выпустив
из рук.
***
© Copyright: Анна Шелтон, 2012
Свидетельство о публикации №112102308426
Свидетельство о публикации №112102308426
Рецензии