Я не знаю, возможным станет ли
Перепрыгивать через поля,
И из вымени морс закаплет ли,
Жизнь восстанет ли из-подо льда!
Но, скорее всего, мы состаримся,
Станем боль находить не в душе,
А в каком-то там органе слабеньком,
Не способном работать уже.
Будут бегать любимые внуки
И бросать в нас от глупости сор,
А машины за нас будут брюки
Одевать каждый раз до тех пор,
Пока, грустный, склонившись над делом,
Чертежи переделав сто раз,
Создающий нетленное тело
Ощутит кожей влагу из глаз…
И махнёт на все чудо-проекты,
Чепуху снова вслух говоря,
Как из вымени морс было где-то
Получали, скача чрез поля!
Я не знаю, возможным станет ли...
© Copyright: Роман Забашта, 2012
Свидетельство о публикации №112102307608
Свидетельство о публикации №112102307608
Рецензии