На улице Лобановка,
где бабушка-стахановка
ещё скрипит калиткой,
как в старых деревнях,
машину сына крестит
на этом самом месте,
где некогда любимая
отринула меня.
От запахов сирени,
склоню свои колени,
алеет в путах клевер,
цветёт вдали курган…
И кипы яблонь кряжистых
клубятся и куражатся
и, тенью поцелованный,
спит забулдыга – пьян.
Недолгая, искристая,
Заборами ребристая,
звенящая из окон
посудой от Tefal.
Из фаллоса колонки
течет водица тонко.
Слова любви и нежности
закрашены в асфальт.
Красавицей шагающей
(её шаги узнал ещё)
незримо ароматная,
мелодией одной,
прошла – не посмотрела,
глаза острее стрелок,
мечтательно-далекая,
та, что звалась весной.
Реликтовые звоны,
крылечки-ксилофоны,
оконные окрестия
и крыши-купола.
До церкви Воскресения
пройдем путем спасения,
дорогою весенней мы,
что на сердце легла!
2012
На улице Лобановка...
© Copyright: Алексей Корчевский, 2012
Свидетельство о публикации №112102303854
Свидетельство о публикации №112102303854
Рецензии