Ей как-то особенно рады,
Чуть что - к мордобойной войне.
А, может, и нет ее - правды,
Как смерти, как баб на Луне?
А, может, она - шизодрама
В мирах субъективных причин,
Двоится, дробится на граммы,
Путем умноженья морщин?
Ей как-то особенно верят,
И множится в лицах Фома.
Кому-то и задница - перед,
Кому-то и груди - корма.
А, может, и нет ее вовсе,
Лишь поиск, и все, что дано,
Чтоб так - изгибаясь в вопросе,
Прожить и подохнуть. А, мо...
А, может
© Copyright: Михаил Марусин, 2012
Свидетельство о публикации №112102311664
Свидетельство о публикации №112102311664
Рецензии
