Post scriptum

Скрещевая руки на груди, веки опуская мне небрежно
море не на шутку загрустит, омывая городок прибрежный.
Месяц покачнётся в небесах, заблудившись в чьём-нибудь созвездьи,
сказкою о рыжих парусах над морской и почерневшей бездной;
рыбаки нальют себе настой из каких-то прошлогодних ягод,
и неслышной стрелкой часовой за бортом в воде растает якорь.
Лунный свет потянется в окно, но его заметит лишь собака,
лёжа у моих холодных ног, заскулив, и, может быть, заплакав.
С неба в море упадёт звезда, чтобы ты желанье загадала.
Растеряв всю жизнь по поездам, в поисках заветного вокзала,
и целуясь с кем-нибудь другим в полумраке одиноких станций,
ты поймёшь, что все мы дураки, и, добавишь, мысленно, скитальцы.
И невольно скатится слеза, не задев единственной морщины,
как намёк, что надо бы слезать с тупиком венчаемой вершины.
И другому тихо невзначай, объяснишь, что в бренном мире этом
жил-был я... немного помолчав, ты закуришь нервно сигарету...
Где-то будет падать первый снег, на югах в разгаре будет лето...
Я умру... Умру, как человек, что рождён однажды был поэтом...