Я напишу, что жизнь пуста,
И сам же в это не поверю.
Я напишу, что неспроста
Остался за закрытой дверью.
Я напишу, что я не верю
Ни людям, ни себе совсем,
Что как-то целую неделю
Прожить пытался без проблем,
Затем достану зажигалку,
Спалю к чертям дурацкий лист,
Перегибая нервов палку
И забывая краски лиц,
Затем опять сажусь писать
Что всё не так, как мне хотелось,
Что мне осточертело ждать,
Что сердце уж давно не грелось.
Оно остыло, замерев,
И некому его спасти.
Я, теребя последний нерв,
Пытаюсь что-то донести…
Кому? Себе же самому!
Что мне неймётся, идиоту?!
Лицо надену и сниму-
И я другой… Как это просто!
И снова записи сжигаю.
Затем дрожащею рукой
Я всё по новой начинаю.
И каждый вечер роковой
Я сам себе пишу слова,
Что всё идёт наперекос,
Что жив уже едва-едва,
Поставив пред собой вопрос.
25 сентября 2012
Идиот
© Copyright: Михаил Маюшкин, 2012
Свидетельство о публикации №112102201901
Свидетельство о публикации №112102201901
Рецензии