Не состоявшийся поэт

               
Я решил заняться важным делом:
То есть написанием стихов.
Написал про кошку, про собаку,
Про свиней, про куриц, про коров.

Тут мое терпение кончалось,               
Я понял, больше не о чем писать.
Если о любви и природе,
То кто же будет Пушкина читать?

Если напишу о коммунизме,
Рождественского могут все забыть,
О гвоздях, о партии, о думе
Писано и много. Как мне быть?

Нет, не как нельзя обидеть предков,
И не дело стряпать плагиат.
Напишу-ка я, как в телевизоре
Два часа показывали зад.

И пошло великое творение
Разом на двенадцати листах,
Я писал своё стихотворение
О лугах, о поле, о кустах,

Про сарай, про старую кошару,
Про дрова, про обгоревший склад,
Тут жена подкралась не заметно:
«А при чем тут в каждой строчке зад?»

Ну, это говорю, для вдохновения,
Вот этакий лирический портрет
Ну, как же мне писать стихотворение,
Если вдохновенья рядом нет.

Чей портрет для вы...,  для здохновения,
Подступила к горлу с кочергой.
Не дури, спокойно отвечаю,
Тот портрет, конечно же не твой.

Тут супруга вовсе взбеленилась:
«Ты  т  твой тридцать три гектара мать
Чей портрет Безмозглая Скотина
И греб твой медь и три четыре пять».
 
Ну, чтобы тебе понятно было
Этакий… гротесковый сюжет,
Это образ в общем коллективный
В самом деле такового нет.

Тут в часах кукушка завизжала,
Старый кот на абажур полез,
И пока жена стихи читала,
У меня начался энурез.

Да пойми, чтоб Муза приходила,
Нужен озарения поток,
Ну чтоб Рифма…,  Рифма,  в это время
В доме обвалился потолок.

С той поры не мало дней минуло,
Но стихов я больше не писал.
А перо, чернила и бумагу
Я в навозной грядке закопал.

Не нужны поэты в наше время
В этом убеждался я не раз
Всё о чем стихи свои напишешь
Всё давно написано до нас.