Как будто вроде любит, а, как будто ненавидит,
И что-то, как занозою, сидит в душе тоска.
Он зря, как говорят, и мухи не обидит,
Но все его устои не прочнее волоска.
И к бабам без него тоска придёт уныло,
А с ним, так вовсе бабам, хоть в петлю полезай.
Ему однообразие бездарное постыло,
Ему весь мир на блюдце обнажённым подавай.
И там он всё по полочкам, по смыслу всё разложит.
Ему понятно всё, ну и, как бог, он прав всегда -
Чужое мнение он уличит и праведно низложит,
Боится одного лишь - утратить зря года.
И как понять?
© Copyright: Вера Смилингене, 2012
Свидетельство о публикации №112102201481
Свидетельство о публикации №112102201481
Рецензии