Промокла вся литература:
Поэт в России не поёт,
Пока российскую натуру
Слезами он не обольёт.
Поэты - странные ребята:
С людьми бы им поговорить,
Так нет - с листком толкуют мятым,
Рябину, дуб спешат мочить.
Им нужен клен заледенелый,
Сухая золотая рожь,
Бездушный снег холодный белый,
Осин болезненная дрожь.
Я думаю, чтоб сплин потешить,
К природе все спешат припасть -
Ведь люди могут и утешить,
А с ивушкой тоскуешь всласть.
Стихи природа оживляет,
А без надрыва как писать?
Но надо, чувств не опошляя,
Свои метафоры искать.
А те, что я перечисляла,
Истрепаны уже давно.
Повадка скисла и увяла,
Как забродившее вино.
Ах, чем бы кончить покрасивей
(И надо мной природы власть)?
Пожалуй, обращусь к крапиве -
Она не даст к себе припасть!
Российский слезопад
© Copyright: Инна Савельева 2, 2012
Свидетельство о публикации №112102200128
Свидетельство о публикации №112102200128
Рецензии
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
