Небо цвета технической соли и северной стали.
Чудо коробки панельно-фенольной тоски.
В комнате тесной темно, как в каком-то подвале,
В пятом квартале, в комплекте с ранней весной.
На Окраине Мира. К – нО.
Летопись писана матерно жёлтым пунктиром
В книгу небрежно пост снежного наста.
Видно в какой-то момент, как закончилась паста,
Но макароны пока не заправлены сыром.
Окна распластаны крестиками по стенам,
Тщетно скрывая бесстыдство нуля и фазы.
Кровь не течёт по их венам, теперь уже ясно.
Сон – это фильтр сошедших на нет историй,
Тех, кто мог бы кипеть, а не стать бульоном.
В спальном, до мозга промёрзших костей, районе.
На Окраине Мира. К – нО.
На окраине Мира 0. 2
© Copyright: Анект Пух, 2012
Свидетельство о публикации №112102109283
Свидетельство о публикации №112102109283
Рецензии
