Многобукаф

Хочу понять, чего вы от меня хотите.
Я в жизни видела всего лишь ничего,
Не делала географических открытий,
И берег моря видела лишь одного.
Не героиня я любовных приключений,
И не пленяла сотен я сердец,
Во мне все просто: далеко не гений
И не красотка, - это ж не конец.
И есть ли смысл говорить с упреком:
«Решай сама, ведь ты же всех умней!
И делай ты, что хочешь!» - ненароком
Калеча мое сердце до кровей.
Вот я стою, ничто я не скрываю,
По правый бок – родители и их авторитет,
По левый бок – мужчина, и я совсем не знаю,
Куда же мне сбежать от них от всех.
И думать головой, да разве ж это просто?
И как решить, что делать, чего же я хочу?
Хотела б я сбежать на нелюдимый остров,
«Да что за ерунда?» - я мысленно кричу.
И вот скажите честно, да разве так бывает,
Когда всю жизнь все ясно и верный поворот?
И где есть человек, который знает,
Что верно, а что нет? Как двигаться вперед?
И не бывает так, что человек с рожденья,
Ошибок не свершив, прожил всю жизнь.
Бывает так, что нету вдохновенья,
И можно лишь сказать себе: «Держись».
Зачем же так упорствовать, пытаясь удержать
От ложного, как думаете, шага.
Как повернется жизнь, никто не может знать,
В ней нужно и спокойствие, отвага.
И как мне объяснить, что мне, ну, очень страшно,
Но это же не значит, что нужно стать
Болотным жителем, и пусть опасно,
Но разве можно жизнь так продолжать?
Работа-дом-песочница-работа…
И день за днем рутинные дела,
Что будем на обед? И вот и вся забота.
«А Манька-то сыночка родила!»
Я не хочу. Мне скучно. Задыхаюсь.
Любимой быть хочу, а каково
Любимой быть, того не знаю.
Лишь увлеченной – больше ничего.
Кто мне ответит, что же есть любовь?
Не слезы и не вздохи на скамейке,
И не прогулки под луной, не кровь,
Бурлящая внутри, когда в постельке
Двое людей скрываются под ночь.
Все это увлеченье. Да и слова ничто,
И не удержат ведь, когда уходишь прочь.
Удержат действия, но есть ли тот,
Кто согласится действовать, а не плести интриги?
Не самоутверждаться за счет любимых лиц?
Не требовать покоя, словно герои книги,
Не мучить ожиданьем, но и не падать ниц?
Ведь я давно оставила и гордость,
И принципы мои уже давно не те.
За окнами  – осенняя седая морось.
И разве важно, кто во что одет?
Читатель уж устал от жалоб поэтессы.
Одно названье… Я ведь не поэт.
Я не пишу романсов, да и пьесы
Мне неподвластны, даже не сонет.
Так, несколько рифмованных словечек,
И будут прочтены они иль нет,
Не знаю. Зажгу я пару свечек.
Прощайте. Ваша Лена. Не поэт.

20-21.10.2012 г. Все еще Волжский