Два сына

Открываю глаза. Ночь.
Мысль. Надо встать и идти.

Боль. Не могу превозмочь.
Жгут. Руку мне не спасти.

Крик. - Тётя, тётя, спаси!
Дом. В огне всё горит.

Чужой. Где же сына найти?!
Борьба. Всё решает сей миг.

Глаза. Прямо в сердце глядят.
Мысль. Надо сына спасать.

Бегу. Продолжают стрелять.
Слова. - Нам остался лишь шаг.

Стон. - О, Аллах, помоги,
Хочу, их обоих спасти...

Крик. - Тётя, там посмотри!
Рывок. - Коля, это Дени...

Шепчу. - Милый, Коля, беги...
Плач. - Тётя, не умирай!

Мысль. Как минута долга.
Крик. - Ну же, мама, вставай!

Возня. Кто-то тащит меня.
Минута. Её не хватило.

Рука. Струйкой кровь потекла.
Взрыв. Нас волною накрыло.

Голоса. Прихожу в сознание.
Больница. Одна рука...

Мама. В глазах отчаяние.
Слеза по щеке сползла.

Вопрос. Лишь одно волнует.
Шаги. Топот детских ног.

Сердце. Оно ликует...
Всевышний в ту ночь помог.

А радость… Нет у ней края.
Два сына теперь у меня.

Два голоса шепчут мне: - Мама,
Будь проклята эта война.