Растила, мать его, растила,
Чтоб что-то вышло из дебила,
Не стал опорой сын её.
Тюрьма и страх в душе урода,
Напрасно ждёт его свобода,
П(конец)ц, ему, вот вам и всё.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.