Быть поэтом

Несмотря на это,
На что лучше и не смотри,
Я хочу,я хочу быть поэтом,
Перебирать изнутри
Людей-
Плюшевых медведей
И орать по весне,
О том,что сильно задело,
Задела и улетела
Новая валентинка,
И рыбку
Золотую ни о чем не просить,
Жить,
Как живут птицы:
Свободно,
И в полете
Забывать,что это жизнь,
Кружить над головами
Любимыми
Кудрявыми
И писать про эти завитушки,
Писать этим макушкам
И поминутно их целовать.
Да,и еще на кровати,
Пусть даже икеевской,
Ощущать землю
И, кстати,
Чувствовать запах вереска.
И редко собираться в стаи
Бормоча на своем поэтичном,
Это почти тот же птичий,
То же самое,только стихами.
Еще постоянно чаевничать,
По возможности курить,
Музицировать,ерничать,
Уходить от ответов
И в волосы вплетать лето,
С запахом ромашек
И кружить от сказок,
Былин и попросту вранья
Голову.
Родившись,без якоря,
Делать только одну остановку
На протяжении похода
С хода
Или скорее слета,
Да,схватывать на лету
Облака рифм,
Сплетая фату
Для прекрасной дамы,
Которая,кстати,
Всегда в тумане,
Словом,не доберешься.
А когда ты очнешься,
Будет уже не то,
И ты будешь горбиться,
И ворчать под нос.
О том,что рифмы не сходятся,
И пить воду с лимоном
Не от того ли,
Что быть Ленским в общем непросто.