Лук вареный

Когда из тюбика выдавливают пасту,
Когда мозги стекают с мостовой,
Прохожему захочется подпнуть бесформенную массу,
Лежащую на зебре, пешеходной, нежилой.
Я вроде не герой, и все мои ненастья,
Бред истерический, ненужный, неживой...
Я ковыряюсь в собственных напастях,
Как-будто в торте, лук вареный вдруг нашёл...


Рецензии