Восемнадцатое. Фрустрация

               Посвящается  "детям Ленинграда"

Жадно глаза поглощают,
встречают вошедших.
Бровь чуть дрожит.
Ожидание глупо и странно.
В песнях души затаённых,
почти что умерших,
плещутся, блещут цветные
фантазий фонтаны.

Скрипка поет непрерывной,
надрывной печалью.
Сковано тело.
Почти осязаем твой взгляд.
Умной своей головой
каждый миг понимаю:
«Я еще не хочу умирать,
Ленинград!»

Ленинград, сплетены,
сведены через песню.
Холод ладоней. Усмешка.
И странная боль.
Женщина в черном,
придуманной радости вестник,
спеть с тобой счастье –
не горькое горе, позволь.

Как это дико: почувствовать,
но не коснуться.
Ждать невозможного…
Верить, томиться, дрожать.
Хочется тысячу,
Тысячу раз обернуться.
Пусть обмануться,
Но все равно ждать тебя, ждать…

Ах, Ленинград, перетёр
наши души и лица.
Светлая всё хулиганит,
слезами всё дышит.
«Я пролечу, прокричу,
Словно осени птица».
Так безнадежно ждала я,
Но ты не услышал.

19.10.2012