Чего, мой друг, понять не можешь?
Болею я болезнью странной.
Я что-то говорю, а что не знаю.
А душу боль мирская гложет.
Я заболел, не излечиться
Без посещения больницы.
Но нет таких, и маска злится
Моя веселья, мне же снится,
Что я пропавший в этом мире.
Здесь я в оковах и без крыльев.
Земля мои забрала силы,
Оставив лишь мечте картины.
Я начал рисовать, что помню.
Но память тут же изменила.
Я начал подчиняться миру
И всё чаще терять волю.
Лишённый дома и свободы,
Ползу по грязи, весь в занозах.
И на глазах всё чаще слёзы.
А жизнь идёт, проходят годы.
Я четверть века в ожиданьи,
Что всё изменится однажды
И прилетят за мною стражи,
Освободить от истязанья.
Я всех молил, я всем молился,
Пытался разобраться в жизни.
Но каждый раз в асфальте лыжи
Всё тормозили. И я слился.
Но стать как все я не сумею.
Пусть лучше все считают психом.
Я просижу-ка лучше тихо
Пока совсем не поседею.
Мир не понять, здесь все играют.
Я музыкант, и псих, и нищий.
Я босиком на ветке вишни,
Пусть сторожа в меня стреляют.
Если подстрелят – будут рады,
А я свалюсь на землю с криком,
И стану настоящим психом.
А им же дядя даст награды.
И, может быть, спустя столетья
Душа бродяги возвратится,
И псих, как я, опять родится,
И поквитает стражу плетью.
А я, довольный, буду плакать,
Не понимая, что случилось.
Земля в меня давно влюбилась,
И за меня б сто раз разбилась,
На небо, будь живой, бы злилась,
За то, что я влюблён в него…
(3 мая 2012)
Свидетельство о публикации №112101900289