Куда ни глянешь, всё бега.
Рысак, поэт или собака.
Дорога к славе не легка,
На главный приз идёт атака.
Над ипподромом стук копыт
И пыль столбом. Ни зги не видно.
Вот кто-то впереди бежат,
Вихляет зад. А мне обидно.
Я тоже первым быть хочу.
Почти из кожи вылезаю.
Стихи для конкурса пишу.
И в микрофон стихи читаю.
Вот ленту финишную рву
Под рёв трибуны восхищённый.
И если сразу не помру,
То буду даже награждённым.
С венком на голове стою.
Больной я или бесноватый?
Я сам себя не узнаю.
Сгубил меня азарт проклятый.
Бега
© Copyright: Александр Попхадзе, 2012
Свидетельство о публикации №112101809110
Свидетельство о публикации №112101809110
Рецензии
