Ох, метёт пО двору
Падшими листьями
Дворник, что ветром зовут.
Ах, пойдём пО миру,
Грязными, чистыми —
Мелочи не подадут!
Тучи сгущаются,
Брови сдвигаются,
Крепится складка на лбу.
Ветер кривляется,
Вот — дурью мается,
Нечем заняться ему!
Станем скитальцами?
Вместе с китайцами
Шамбалу станем искать.
Станем туманами?
Ясно, что пьяными —
Где же иные тут взять...
Иль станем верными,
В песнях бессметрными
Воинами за никого?
Или манерными
Будем примерными —
Как нас полюбят — ого!
Станем свободными —
Смело-немодными,
Сильно-безумными тож.
Помрём в отрешённости,
Из-за никчёмности
Тех, кто на нас непохож?
Нет, давай просто мы,
Рядом усядемся,
Станем смотреть в небеса.
Окрест пусть пьяненький
Ветер мотается,
А плечи покроет роса.
Вечер
© Copyright: Иван Ал Антипенко, 2012
Свидетельство о публикации №112101808686
Свидетельство о публикации №112101808686
Рецензии