Поэтесса

Могу себя я поэтессою назвать?,
О нет, писать я не умею,
Я не умею мысли излагать,
Когда всё так же на душе тревожно,
Я не умею искренность играть,
А не играть бывает, крайне сложно.
Когда должна держать, эмоции в себе,
Их вновь в стихах, выплёскиваю с чувством,
Той повзрослевшей девочкой в душе,
С той поэтессой, странного искусства.
Марина поэтесса - от богов,
Так о Серёже трепетно писала,
Она ведь не играла с ним в любовь,
Ему любовь, Марина отдавала.
Она с тоской, в глазах его ждала,
Вновь с той войны, куда ушёл однажды,
В стихах, всю боль разлуки излила,
Пиджак Серёжи к сердцу прижимала,
Но вот однажды тихой, ночью луной,
К ней кто-то в двери, постучал безумно,
Она открыла, лихорадочно дрожа,
А почтальон сказал "Мариночка душа",
Вот извещенье, умер ваш Сергей,
Хороший парень, полон был идей,
Так жить хотел, и дочь хотел растить,
Но смертью в жизни, никого не удивить.
Марина дверь закрыла, вся в слезах,
Не верила она в потери страх,
Не верила, что больше смех его,
Не прозвучит в квартире ни за что.
К кроватке дочки, побрела несмело,
И девочку на руки, с лаской нежной,
Взяла в слезах, купаясь неизбежно,
Моя кровинушка, моё дитя,
Наш папа на войну, ушёл любя,
И обещал, что скоро возвратится,
Но горю было суждено случиться.
Наш папа ранен был серьёзно, в поле мином,
Когда с тобой гуляли, в парке мы,
Мечты лелея, празднично и ярко,
Приедет папа, привезёт подарки,
Ты мне твердила, доченька моя,
Как ты наивна милое дитя.
Пиши стихи Марина смело,
Все ей твердили, в жизни сложной очень,
Когда она растила дочь одна,
А девочка писала стихи снова,
Наивно может быть, а может и сурово.
Девчонка выросла, стихи прочла Марины,
В прекрасном сборнике, той самой первой лиры,
В глубоком одиночестве Марины.
Стихотворение посвящено любимой поэтессе Мариночке Цветаевой и её мужу Сергею.