Писем нет

         Тоска – это невостребованная нежность.

Писем нет… Во сне прикосновением
дарит память.
Чуждые секретам
дни проходят суетным мгновением,
ночи растворяются в рассветах.

Даль дорог молчанием утроена.
Ходят тучи.
Холодно и сыро.
Почему-то в жизни так устроено –
мир не состоится без кумира.

Почему-то в жизни всё, что лучшее,
или в прошлом,
или лишь чудачества…
Я пишу нечасто и по случаю,
только случай всё куда-то прячется.

Небо плачет.
Даже губы влажные
у атлантов,
верящих в навесы.
Зонтики мелькают полупляжные,
к лужам соблюдая политесы.

Эх, как встать бы ратью молодецкою
и стряхнуть бы с душ оцепенение!
С возрастом уходят люди в детскую
И – «с концами»…
Тормозни, мгновение!
…
…

Не пиши, пожалуй, о дожде ты ей,
не буди округу полусвистом –
все мы под одеждой неодетые,
а под воспитаньем –
эгоисты.

Наш роман зациклился на коде.
В заработках нынче на уют все.
Поезда приходят и уходят.
А стихи и слёзы остаются.