Осень клятая моя...

Где-то осень хороша,               
там, где улицы, проспекты,               
и рядами там дома,               
в них всегда душа согрета.               
               
               
А есть осень, там вдали,               
где порой дорог не видно,               
и ветра там холодны,               
только эхо в далях слышно.
 
Осень грустится порою,
перекат в реке шумит,
но без этих ощущений,
не могу я дальше жить...
               
Придавила осень там               
деревушку, что в овраге,               
и в излучине реки,               
трос скрепучий переправы.

Здесь как буд-то бы всегда,
бездорожье и ухабы,
и разбита колея,
в ней та осень, что триклята.

А есть осень, там , где был,
про дороги, где забыл,
где дрозды и перепёлки,
где синицы и чижи,
где все радуги природы,
мне в подарок отданы.

Там в овражной деревеньке,
пил парное молоко,
там как будто бы с похмелья,
в сеновальном чердаке,
спал до полного забвенья,
в чём признался сам себе...