Рэпообразное

Сжавшись в комок, напоминающий шар,
называемый в топологии трехмерной сферой,
лежу под одеялом с зАткнутыми ушами
и думаю, что жизнь – афера,
которую задумал седобородый аферист
где-то там, в заоблачной дАли,
а, на самом деле, родись – не родись,
всё равно у тебя уже всё украли.

Только это ничего, если выпало счастье,
которое невозможно украсть:
влюбленного нищего в одночасье
богатым делает страсть,
поэта, которому некуда деться,
в вечность пропишет слово,
и заставит сердце радостно биться
мысль, пришедшая в ученую голову...

Но опять обделили бессовестно,
чтобы расхотелось что-либо хотеть:
там, где любви определяют стоимость,
вместо поэзии лучше свистеть,
ну, а с мыслями совсем погано -
объявят крамольными и пропадешь ни за грош,
за песни причислят певца к хулиганам –   
заткнешься и больше не запоешь.

Потому и лежу я, в комок свернувшись,
сжатой пружиной, готовой выстрелить в цель.
И много таких же, как я, проснувшихся,
но не  рискующих покинуть щель.
СтОит – не стОит, как “любит – не любит”...
Но разве выбор у нас имеется?
Если себя причисляешь к людям,
иди, пока ветер не переменится.