Родник

Строчки, заметки, навскидку, с Верой
в народность поэзии.
Корешок бязевый,
струна медная. По поднебесной, курьером,
от облака к облаку, пока дожди не высекли.
Шапка наискось, глаза между строк…
А где мои “я” растерялись? По выселкам?
Пока не вкусил бронзы жидкой толк.

Наброски, причеты, с остатку, на вытяжке
к простоте душевной.
Дышится как блаженно…
По Духу положено жить, по силушке –
тратить огонь, приумножая тепло сердец.
Куда ты помчался, маленький сорванец,
когда тут такие оплошности, сор из избы, да
гомон без Сирина.
Сиречь, как именно,
должно взяться, почуяв, поплачет душе обида.

Стяжки, мечты, лоскуты, полог ситцевый –
так ли кладутся виршики?!
Взор поднимает выше Кий,
значит и ты: распрямись, кручу скинь с лица.
В полях вольно скачет имеющий долю,
а бьющий родник освежает стать.
Ты должен, обязан, причастен знать,
что кровь тайно любит креститься солью.

                13 октября 2012