Он ушел.
Сиротливо прижавшись
К бокалу с белым вином,
Ключи на столе остались.
На голом, почти пустом.
От прежнего праздника больше
Нигде ни следочка-следа
Убрали посуду.
И горько
Плачет навзрыд она.
Доели последние крохи,
Испили любовь до дна.
Ключи на столе остались,
В бокале
Чуть-чуть вина.
Но слез никто не увидит.
Наутро встанет она,
На гвоздик ключи повесит
И выпьет вино.
Одна.
А после работы,
Угрюмая,
Будет лежать в тиши,
Прислушиваясь устало,
Не звякнули где ключи.
Ключи
© Copyright: Зинаида Смыслова, 2012
Свидетельство о публикации №112101810978
Свидетельство о публикации №112101810978
Рецензии