Я ждал тебя до сентября.
И вот ты, осень!
Тебя стихами норовят...
но я бы - в прозе.
Покуда август отлетал
в последних числах,-
ещё ни в прозе, ни в стихах
не видел смысла.
И что ж теперь?- какой конфуз:
всё те же мухи
летят отведать мой арбуз
с окрестных кухонь.
Эстетский столбик, вуаля:
покрыты бронзой,
блестят коровьи трюфеля
на свежем солнце.
А где же осень, где же взять
мне свежий стимул?
Одна надежда на ноябрь...-
или на зиму?
Что нет сезонов запасных
развейте жупел.
Она успеет до весны,-
а мы уступим.
о. к. тябрь...
© Copyright: Александр Зингман, 2012
Свидетельство о публикации №112101708265
Свидетельство о публикации №112101708265
Рецензии