навеяно Высоцким

когда поэту есть о чём молчать,
он пишет песни и поёт стихи.
когда поэту есть о чём кричать,
то все вокруг становятся глухи.

когда поэт заводит разговор,
а грани на стаканах делят день
на "до" и "после" выстрела в упор,
его глаза темнеют словно тень.

его глаза не плачут, а грустят.
его слова смеются и рыдают.
а в осень письма всё равно летят,
пусть даже их деревья не читают.

а я мечтаю стать твоим творцом
и снять кино про прожитую осень,
но в зеркале чужое мне лицо
и тело, но мою одежду носит.

и я не помню, как меня зовут
и возраст свой я до сих пор не знаю,
но мысли изнутри меня грызут,
и ночью я бродячей псиной лаю

от боли, холода и зим,
от криков, крови и страданий.
я предан одному, как Белый Бим,
я перенёс три сотни растерзаний.

я соткан из заплаты на заплате,
я кукла, перешитая иглой.
моя душа - в колючей стекловате,
я окрещённый гладкоострою водой.

я натирал мозоли на душе
и босыми ногами на дорогах,
не признавал обузданных клише,
уверовал в единственного Бога.

я видел кровь в его ладонях сам,
когда мы жали руки в поднебесье.
вы мне не верите? а я не верю вам.
и мне от недоверия так тесно,

что сквозняки мне сдавливают грудь,
и мне в дожде никак не утопиться.
ах, господи, придумай что-нибудь,
или позволь хотя бы мне напиться!

23.01.08 - 26.01.08