Заживает грудная рана,
и заканчиваются строчки
на душе – то на поле бранном,
неживой, замолчал сыночек.
Знать, не той ты дорогой топал,
если рот забиваешь хлебом.
Чьим же словом он был – божьим?
Коли так, то дела дрянные –
разве так убивать гоже?
Всяко гоже, глаголют ныне…
В горле встанет такое слово –
поперхнёшься да онемеешь.
Расцарапывать рану, дабы
в кровь сдирать дорогую душу
до того, что кричать пора бы
и стонать, что уже не сдюжу.
Так ведь дитятко всех дороже –
что за мать не умрёт за сына?
Рана
© Copyright: Учаров Эдуард Раимович, 2012
Свидетельство о публикации №112101710113
Свидетельство о публикации №112101710113
Рецензии
