Пусто.
На плечи ложится холод.
Ублажаю себя сырою осенней листвой.
Мутные разводы на окнах,
Я еще слишком молод,
Еще не с тобой, и уже совсем не свой.
Сбитым угаром пепел скидывает меня в пропасть.
Камнем мне кости дробит и мутит сознанье она.
Молю,
Если я болен, рукой чистой вырви мне сердце и в лопасть.
Смерть. Боль.
Но я теплый, дрожащий еще, поперхнусь алой кровью.
Осколки того замка из птиц. Вороны мясо точат.
Сороки плоть мою рвут, под гладью – эхо, вода, - стрекочат,
Руки и губы твои засияют золотом,
Но только рядом - мертвое сердце исколотое.
Движение воздуха жжет без крупицы соли
На рану мою, изнывающую от боли.
Отражение чистой душевной печали,
Жаль, что нас с тобой Церковью не венчали…
Пусто
© Copyright: Глубина Молчания, 2012
Свидетельство о публикации №112101604177
Свидетельство о публикации №112101604177
Рецензии