Тихо тиной затянет меня,
Ни рубля, ни любви, я в забвении.
Чем останется книга моя?
Игрушкою в самомнении.
Тихо в доме, пишу я стихи,
Через душу продёрнул я строчки.
Где-то запах гниенья трухи,
Но не рано ли ставить мне точки.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.