Муха

Осень в периоде полураспада.
Ты меня любишь? Ну и не надо.
Черная патина, нежное тленье,
Муха садится на стихотворенье

Смерть говорит: продолжай, let’s continue,
Время плетет свою тень паутинью,
Снова всё сходится – в слове и вместе,
Стоит нам выпить лишние двести

Землетрясения, войны, цунами…
Ты в это веришь? Это не с нами.
Всё это нам, как сказали ацтеки,
До фонаря и ближайшей аптеки

(Так говорили они, умирая
В красной траве календарного майя)
Впрочем, неважно… это пустое…
Право, пустое!.. лучше не стоит…

Право, взгляни-ка ты лучше направо,
Там у аллеи резная оправа,
Черное с белым, строгое с броским –
Словно училки, а не березки

Вот бы и нам устремиться к аскезе,
К четкости линий… Ладно, не смейся,
Мол, по прямой не пройти мне и метра.
Мол, у души консистенция ветра,

Времени нет, а у Вечной Разлуки –
Как у хирурга, надежные руки,
В них, мол, не страшно. И неизбежно.
Это вот правда! Это – конешно!

Здесь не поспорят с тобой даже инки,
Разве что белые мыши да свинки,
Разве что муха, что вязнет в варенье,
Жизнь прозревая на жизнь, на мгновенье…