Сон за столом

В меня войдёт твоя звезда, любимый!
И звёздный мальчик — на! — подарок мой.
Моими нежными руками ты лепимый:
мой сокол, мой орёл, ты мой Камо!

Любить поэт умеет, не умеет жить.
Пускай же с ним другая кости гложет:
наш аппетит российский — на жиры...
Поэт приятен, но запутан, сложен.

А я простого счастья, как и все хочу:
любимый мой, люби меня немного
и от тебя не убегу я к хохмачу:
захочется — себе сама я, откручу я ноги!

Любимый мой, люби меня, люби!
Проснулась я: крутом — девчонок лбы...


Рецензии
О, моя родная, как же так вышло,
Что в тебе столько бреда и безумства?
Твоя звезда мне ничего не значит,
И твой подарок мне просто не нужен.

Ты лепишь меня своими руками,
Но я не сокол и не орёл.
И твои стихи мне непонятны,
Они словно завуалированный тролль.

Любить поэт умеет, а не умеет жить,
Но ты, моя дорогая, совсем не поэт.
Твой аппетит российский на жир,
Но это не значит, что ты найдешь счастье в жратве.

Ты хочешь простого счастья, но какого?
Ведь ты сама не знаешь, что хочешь.
И если захочется тебе убежать к хохмачу,
То пожалуйста, делай как знаешь.

Любить тебя я не буду, это точно,
Твои крутышки мне не интересны.
Прости меня, моя родная,
Но твои стихи — это не поэзия.

Крылья Нло   19.04.2023 21:18     Заявить о нарушении