Клин

  Пасмурно, сыро, с неба сеется что-то мелкое и невообразимо мерзкое. Стою, отворачиваясь от ветра, дожидаюсь бог весть в каком измерении застрявший автобус. И вдруг...
- Курлы... курлы...

  Вот они. Видно, издалека летят, бедняги - движения крыльев, как в замедленном кино; сам полёт медленный - кажется, стоят на одном месте в неравной борьбе со всё набирающим силу западным ветром. Ветер сносит их в сторону, то и дело несколько птиц отрываются от клина и занимают место в самом конце строя...и всё же видно, что стая уверенно движется куда-то на юго-запад.

  Журавль в наших краях гость редкий, можно сказать, я впервые вижу их так близко, впервые слышу их рвущий душу плач при расставании с родиной. На глаза наворачиваются слёзы... становится невыносимо жалко...всех - этих журавлей, себя...всех-всех-всех и весь наш несуразный мир.

          Осень. Пахнет листьями и дымом.
          На душе тоска, хандра и сплин...
          Помоги, Господь - пусть невредимым
          Долетит до лета этот клин.

... И не хочется продолжать. Низко летящая стая давно скрылась за дымящими заводскими трубами, подошёл и уехал автобус, а я всё стою и шепчу, как молитву, последние две строки...