Исповедь молодого холостяка

                Осень в закате уже поддается.
                Небо нахмурилось тяжким свинцом.
                Скоро ноябрь кисло мне улыбнется.
                Бросит дожди со снегами в лицо.

                Я в доме старом квартиру снимаю.
                За окнами листья скрючены в медь.
                Стол весь исписанный. Мухи летают.
                Жалят, заразы, знать чувствуют смерть.

                Холод залазит во все уголочки.
                Даже не спросит: войти - не войти?
                Как же дожил я до этой вот точки?
                Мне от себя никуда не уйти.

                Стук в стенку снова, обратно там пьянка.
                Вновь обмывают какой - то вертеп!
                Сколько мне здесь прозябать? Как же жалко,
                Дней так бездарных, сошедших на нет.

                Вот же житуха,  такая причуда.
                Где-то и как-то, иль вовсе никак.
                Как же маманя и отчим - иуда?
                Все обижает мою, видно, Мать.

                В снах много раз я домой возвращался.
                В городе этом нажился сполна.
                Как там соседка, с которой прощался.
                Может не вышла замуж она?