«Твори, художник,
свой шедевр.
Мешать не буду,
хоть и рядом.
Тебе отроду
восемь лет,
но смотришь строго
детским взглядом.
Вот - дом, машина,
серый снег
и черной тучей
небо дышит.
Гнедой лошадки
быстрый бег
тремя мазками
словно вышит.
Но, что за камень,
весь в лучах,
на дальнем фоне
скрыт цветами?
«"На этом месте,-
грусть в словах,-
стоит могила
нашей мамы».
Твори, художник...
© Copyright: Антания, 2012
Свидетельство о публикации №112101506580
Свидетельство о публикации №112101506580
Рецензии
