Проходят годы...
Недели вслед за днями пролетают,
Мои часы, как листья, подметут,
Затем дожди минуты сосчитают.
Кто подберет кленовый мой листок
И в книге бытия его засушит?
Быть может, это будет добрый бог,
Но может быть и тот, который хуже.
В моей стране сейчас цветная власть,
Зеленой краске стало одиноко,
Моя страна – моя живая страсть,
Моя осенняя распутица-дорога.
Я лишь один из рыжих болтунов,
Которые о красоте мечтают
И создают гербарии из слов,
И о безумстве цвета забывают.
Меня пугает слишком яркий свет,
Туманы мне и сумерки дороже,
Во мне слепых мгновений больше нет
И откровений о минувшем тоже.
14 октября 2012 г.
Свидетельство о публикации №112101504019
Людмила Быкова-Швец 17.03.2013 07:04 Заявить о нарушении
Александр Демьянков 17.03.2013 15:31 Заявить о нарушении