Опять пишу рецепт

Опять я в белом, и пишу рецепт.
Моя, больная мною, пациентка,
Меня пытается уверить в том,
Что процедуры будут бесполезны,
И нет ей дела, что простужена она,
Несовершенством наших отношений.
И я диплом купил, наверняка,
В метро на Курской или Павелецкой.
И доктор, так себе, и потому,
Мои ошибки ей выходят боком.
И, якобы, я щупал медсестру,
Между приемом прочих пациенток.
И что, очерственелостью полна.
Вся выписанная мною рецептура.
И нет мне веры, что сошла с ума.
Учившая меня, вся профессура.
Таких врачей вокруг полным-полно.
И все они больных, вообще, не слышат.
Им надо только от страдающих одно,
Что бы здоровье в них не возродилось.
Что бы от боли мучались они.
Что бы все больше было пациенток.
Что мы все, как один, Вредители- врачи.
И, что мы коновалы сердца.
Я слушаю и в карточку пишу.
Больною, безнадежно мною, пациентке.
Пишу рецепт и тихо ей шепчу.
Разденьтесь, и ложитесь на кушетку.