Пушкина убили, никто не пришёл,
а за здравие Дантеса пили крюшон.
Священников в 17-м резали, крушили,
не утаить в мешке острого шила...
Бог придёт, во всём разберётся,
ах какая во дворе у меня берёзка...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.