Писала я роман...

Безысходности холодом дунуло,
нет из прошлого добрых вестей.
Жизнь свою вспоминая, подумала:
ничего - ни семьи, ни детей.

Проживает со мной одиночество,
заставляя меня не грустить.
И смеюсь я, когда плакать хочется,
продолжая по-прежнему жить.

Я связала историю страстную
из чудесных, волнующих дней.
Жизнь казалась такою прекрасною,
и ни облачка не было в ней!

И по этому самому случаю
захотелось опять перемен.
Только память, терзая и мучая,
мне напомнит жестокость измен.

Свой роман я писала старательно,
замирая, смеясь, чуть дыша,
исправляла ошибки внимательно,
и грустила, и пела душа.

..Годы мчатся вперёд вереницею,
всё прошло, как любовный дурман.
А за этой последней страницею -
неоконченный мною роман.

Мне с любимыми встретиться хочется
с каждым днём всё сильней и сильней.
Но Старуха за мною не топчется,
не нужна я, наверное, ей...

Октябрь, 2012 год.
З.Н.


Рецензии