Воском стирающим грани подсвечника,
В тихой ночи, под струящийся дым,
Делать мне нечего, да, совсем, нечего,
Только одним, через ноты одним,
Словом засвеченным, вспышкой засвеченным,
В дрожь изувеченным волей судьбы,
И не повенчанным, так не повенчанным,
Что мы, наверное, станем на бы.
Если бы вечные, если бы справились,
Если бы было еще пять минут,
Но не исправились и не расправились...
Крылья. А часики долго не ждут.
Листьями, вёснами, дикими грозами,
Наперекор фраз чужой пустоты,
Слово одно, в сердце ядом, занозами,
Делать мне нечего... Шопотом: Ты.
For...
Ты
© Copyright: Иллюзия Правды, 2012
Свидетельство о публикации №112101511334
Свидетельство о публикации №112101511334
Рецензии
