Проза в стихах, стихи в прозе

 Вечер. Я бы даже сказала «приезжай завтра». Только некому говорить. Мальчик, что может убить одним словом, одним словом мог бы и воскресить. Забыть. Все это чушь, что «существует невидимая красная нить». Смени тему, нам ведь есть что еще обсудить? Например,  почему, когда чай остывает в кружке под пальцами, становится холодно даже глазам, почему чаще всего покидают те, кто кричал «не предам», почему  за рулем жутко хочется дать по газам, так чтобы до ближайшего дерева или столба. И чтобы нельзя назад. Почему говорят, что рыжие без души. Почему кто-то должен решить, да все никак не решит. Что тебя больше всего смешит. И когда ты закончишь прошлое ворошить. А еще, когда снова захочется жить?

Ночь. А потом я останусь один на один с собой. Может странно, но это неравный бой. Просто часть боится часов за стеной, а другая уже переходит на вой. Я бросаю «дверь за собой закрой». Позвони, когда будешь дома. Узнать, есть ли кто живой.
А завтра приноси два букета. Победителю и тому, кто пал. Этот мальчик тщетно так долго меня искал…Там, где было небо, теперь лишь пустой подвал. Ты не Бог, тебя он не поцелуями предавал. Он своей нелюбви к тебе лишь вассал.  Он бы даже под крышкой гроба менее пустовал.

Утро. Утро ребра крушит. Утро хочет заставить жить. Ты еще молод, пока ты себе не раб. Утро всегда больней, для того, кто слаб. Он пытается вырвать себя из лап. А утро его за шкирку и тащит в штаб. Где под лампой солнца спрашивает: "Неужели ослаб"? А он отпирается, говорит: «Это просто тяжелый этап». Утро краски дает и два холста. И говорит: "С постели встань, но сперва посчитай до ста.
Приведи мысли в порядок. И срочно хандрить перестань".