Я не пиит , а так себе – прохожий ,
Печаль свою не ставлю на показ .
Ворчу , когда настырно просят
Им ,,намурлыкать ,, что-то на заказ .
Пусть не больной совсем строками ,
Но дождь приходит , моросит слова .
Пишу , пишу , кидаю всё на землю ,
И мать-земля как никогда права…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.