Поль

Говорили,
Что Поль умер в пять утра,
Накачавшись дрянью
И паленым коньяком.
Что кричал из окна,
Клял прохожих,
И называл себя мессией.
Что перед смертью
Исписал стены,
Рваными рисунками
И тусклыми молитвами,
Молитвами самому себе.
Что вышел на крышу
Расправил крылья
И полетел,
Последний самолет надежды,
Рухнув на третей секунде полета.
Все пропало:
Ни черного ящика,
Ни пилота.
Так погиб Поль.

Об этом говорили неделю.
На каждом углу,
За каждой дверью
Слышалось:
"Поль"
Говорили взрослые,
Говорили дети,
Только я молчал.
Ведь Он,
Был плод моего больного сознания,
Воображаемый друг, так скажем.
Встал вопрос:
Откуда они узнали?
Ведь он жил в моей голове.
К тому же
Воображаемые люди не гибнут!
Ну уж точно не так
Откуда они узнали?
О том что жил Поль?

Каркас дал трещину
Осознание факта огласки
Открыло глаза
Мои мысли
Могут знать только сказки
Которые сам сочинил.
А значит,
Оборву тяжесть иллюзий
Сбивая свой мир с орбит
В последнюю секунду
Появится Поль, прошептав:
"Прощай,
Ради тебя, я был убит,
видишь? Мир обретает нормальность,
Добро пожаловать
В очередную реальность"